(Let’s face it, on n’est plus des perdreaux de l’année… *sigh*)

Depuis que LaGB est passée dans la cour de ceux qui peuvent encadrer de la chair à pipette des pitchounes étudiants hauts comme trois boîtes de Pétri, chaque année c’est pareil : la lecture des CV desdits potentiels futurs étudiants s’accompagne d’une cure d’antirides. C’est que, très injustement, les stagiaires en devenir ont, d’année en année, toujours le même âge. Et ça, ce n’est décidement pas le cas de LaGB…
NDLaGB : ni du LeGB, hein !  Non mais sans blague…
Les premiers temps, il n’y avait guère que deux toutes petites, microscopiques années d’écart, à peine. Insensiblement, les deux petites années ont fait des petits… Et voilà qu’en 2012, ô rage, ô desespoir, ô vieillesse ennemie, Rodrigue, as-tu du cœur, tout ça, tout ça, on atteint la dizaine (bien frappée, parfois, la dizaine) (la vie n’est qu’injustice).
Pour couronner le tout, depuis quelques mois, en guise d’invités surprise, c’est toute une tripotée de cheveux blancs qui ont ramené leur bulbe (pileux, le bulbe) et qui s’en donnent maintenant à cœur joie sur le scalp lagbien. Qui n’en demandaient vraiment pas tant (ledit scalp et sa dorénavant blanchissante propriétaire). Soyons réalistes, les carottes sont cuites, c’est la fin des haricots et il n’y a sans doute plus guère avant que les pitchounets étudiants ne se mettent à donner du madame LaGB au lieu du LaGB-tout-court…
Tout fout l’camp, ma pov’ Lucette… Et les ans, n’en parlons pas !

(Mouahahah !) (pardon) (mais tout de même, mouahahah !) (non ?) (vraiment ?)

On avait salué comme il se doit Nancy et ses bouchées mignonnes, gloussé comme de bien entendu devant les affiches piscinesques de l’ANU. Et puis ces derniers temps, les pépites s’étaient fait rares, plus guère de double sens croquignolet à se caler sous la dent, boring, boring, my dear! Il y avait presque de quoi désespérer…

Mais ce matin, hop ! sans crier gare, le gloussement lost in translation est revenu, fringant, le cheveu soyeux et l’œil pétillant, surgissant des pages du Sydney Morning Herald. Oui, le gloussement lost in translation est de retour (tremblez !). Suivi de près par son amie l’explication in French dans le texte pour les collègues qui ont tout de même sur le coup du mal à comprendre qu’une histoire de piquet de grève et d’échec de négociations soit propice au fou-rire. Bloody Frenchies !

(Yankee Hat Rock, ACT, 29-07-2012)

A Yankee Hat Rock, quand le printemps s’en vient, il n’y a pas que les fleurs qui fleurissent à tout crin : beignes, mandales, taloches, châtaignes et mornifles bourgeonnent à qui mieux mieux chez les kangourous adolescents du cru. Ca s’empoigne, ça s’égosille, ça s’étrille, ça se castagne, ça se chamaille et ça se calotte à tout va, ça se perd en grands moulinets d’une inefficacité folle et en râleries exaspérées, yeux au ciel et pattes qui traînent insolemment. C’est que tout juste sorti de la poche maternelle, on est fier comme un bar-tabac. On est fier, fier, fier d’avoir trois poils au menton et plus que prêt à montrer à ses douces congénères de paddock combien on a de muscles (et de poil au menton, donc) ; prêt, prêt, prêt à leur montrer surtout de quel eucalyptus on se chauffe.
Douces congénères qui, las, mille fois hélas ! se fichent comme de leur premier brin d’herbe de ces joutes acharnées. Et auraient même tendance, dammit ! à railler ce qu’elles qualifient de piètres démonstrations de force. De quoi donner follement envie de retourner fissa se blottir dans les si douillets et si rassurants jupons maternels. Au diable les velléités d’indépendance, elles attendront bien quelques semaines de plus. Après tout, le printemps n’est pas encore tout à fait là, rien ne sert de courir, tout vient à point à qui sait attendre, petit à petit, le wombat fait son nid, on a bien le temps, n’est-ce pas ? Hein, dites, les copains, c’est vrai qu’on a le temps ?