A Steamers Beach, l’eastern spinebill se renfrogne, fronce le sourcil, qu’il a fort noir (mais aussi fort mignon) et file à tire d’aile vers de plus tranquilles sous-bois dès qu’il entend le moindre mot dans la langue de Molière. C’est que la dernière fois qu’il s’est laissé avoir à roucouler à portée d’oreilles de bloody Frenchies, il s’est vu affubler du détestablement affreux nom de méliphage à bec grêle. Bec grêle, bec grêle, est-ce que j’ai une gueule de bec grêle ? Seriously, guys? On croit rêver… Et puis d’abord, ce bec-là, il n’est pas grêle, non monsieur ! Ce bec, c’est une arme, c’est une épine acérée, que dis-je une épine, c’est un pic, c’est un cure-dents roc, c’est une péninsule… Non mais franchement !