(Comme disait mon maître et son maitre avant lui, et même le maître du maître de son  maître, qui le tenait lui-même de son propre maître, le Carnaval, c’est important…)

A Hawker, South Australia, les (petits) scarabées préparent Carnaval bien avant l’heure, s’agitant follement dès décembre venu, bariolant le bush d’envies multicolores et froufroutantes. Durant des semaines, il n’est plus question que de costumes de lumière, dont le plus minuscule pigment est soigneusement posé à petites touches tout juste effleurées. Et c’est tout un tourbillon d’élytres arc-en-ciel qui virevoltent de rocher en brin d’herbe, tout un bruissement d’antennes laquées de frais qui murmurent au sommet des pins des histoires de rubans soyeux, de taffetas miroitants, de masques extravagants et de plumes chatoyantes.

Et puis, un beau matin de février, quand l’été bat son plein, que l’orage rattroupe ses armadas de nuages et que le vent rassemble ses forces, gonflant ses joues, c’est toute une troupe chamarrée, arlequine et pailletée qui s’élance vers le ciel. Kangourous et perruches qui se pâment à chaque vrombissement de coléoptère drapé de moire, d’opale et de nacre n’ont pas manqué, comme chaque année, de réserver leurs sièges aux premières loges, confortablement installés sur un bord de boulder érodé par des générations successives de mousses et de lichens. Les magpies non plus ne rateraient le spectacle pour rien au monde… C’est que ce n’est pas tous les jours que la pitance vous tombe toute cuite dans le bec, apprêtée et fardée de près, ravie et oublieuse de tout danger, ivre de grand air et de loopings exubérants.