(Où l’on prend des nouvelles, entre autres, de Jean-Rémi les vers de terre)

Il y a tout pile deux mois, on vous entretenait de folies printanières, jardinières et vers de terre. Et depuis, hum, depuis ? Que sont donc devenus Jean-Rémi les vers de terre et leurs potes les tomates ? vous demandez-vous sans doute, le front soucieux, la mèche pensive, le regard inquiet. Et le plaid (ou le paréo, ne négligeons donc aucune latitude) soigneusement drapé autour des épaules.

L’été est arrivé, sans s’presser. Il a un peu traîné des savates, son aîné de l’an dernier lui a trop bien expliqué combien il est utile de se faire désirer, quand on est l’été. Mais, plus sage ou plus  impatient que son auguste (et affreux) confrère, il semble bien décidé à faire savoir qu’il est revenu. 36 degrés ces quatre derniers jours, le mercure a eu quelques sueurs froides, il n’était plus guère habitué à monter ainsi dans les aigus… De quoi frire sur place et sans attendre quelques téméraires vers locataires qui s’étaient échappés belle de leur worm farm pourtant si douillette. Rest in peace, les Jean-Rémi tout frits, tout cuits. Les fourmis vous disent merci.

Mais aussi et surtout de quoi régaler nos verts locataires qui eux s’en donnent à cœur joie, fleurissant, poussant et rougissant de concert. Le backyard tient plus de la jungle que d’autre chose désormais. C’est qu’il s’y presse maintenant une véritable ménagerie à chlorophylle… Par le plus grand des hasards et complètement à l’insu de notre plein gré, se sont rajoutés aux quatre pieds de tomates, à l’aubergine, aux carottes, aux betteraves, aux fraises, aux petits pois, au piment et à la menthe, au thym, au basilic et au persil, se sont donc rajoutés de l’origan, de la menthe vietnamienne-qu’est-tout-de-même-pas-terrible-du-tout-dans-les-mojitos-tout-fout-le-camp-ma-pov’-Lucette-si-on-ne-peut-même-plus-faire-confiance-à-la-menthe-pour-bien-s’entendre-avec-le-rhum-où-va-t’on-mais-où-va-t’on-je-vous-le-demande, deux autres pieds de tomate, rejetons émérites des rachitiques productions de l’année passée, quelques fleurs-qu’on-ne-sait-pas-trop-ce-que-c’est-mais-qu’elles-sont-fort-jolies-et-qu’elles-aiment-le-soleil-ça-tombe-bien-on-n’en-manque-pas, de la coriandre, un lupin qui a déjà déclaré forfait, le fourbe ! et puis un pied de groseilles à maquereaux, de la verveine, de l’herbe à curry-parce-que-c’est-si-joli-et-que-ça-sent-tellement-bon.

Sans oublier une nouvelle plante native, dont on a déjà oublié le nom mais qui pousse à n’en plus finir. Cette fois, c’est sûr, c’est décidé, c’est certain et c’est irrévocable, tu m’entends, c’est plus qu’une évidence, c’est comme un ouragan (pardon) (le dimanche soir, on a des références musicales assez dramatiques), on n’achète plus une seule plante pour le jardin. Croix de bois, croix de fer, si je mens, on aura les pouces verts, tout ça, tout ça. A part si, bien sûr, on tombe sur des lupins en bonne forme, un baobab ou un séquoia, une épice exotique et diantrement fabuleuse, des groseilles-tout-court ou peut-être des framboises, un bougainvillée, un finger lime ou que sais-je encore.

Force est de constater en tout cas que, cette année, si les gènes de Tistou les pouces verts ne passent toujours pas vraiment par nous (LeGB s’inscrit en faux, son système d’arrosage automatique du jardin fonctionne rudement bien) (tous en chœur : quel homme, ce LeGB, quel homme !) (allez, allez, on ne lambine pas sur les compliments) (sinon, imaginez un peu, en guise de représailles, c’est LaGB qui va se retrouver de corvée de vaisselle) (horreur, misère et liquide vaisselle), la presque autosuffisance alimentaire pour au moins une demi-journée est au bout de la feuille. Imaginez un peu : l’aubergine attaque sa cinquième fleur, les tomates croulent sous les fruits et le piment aussi. Bon, il faut se battre sans répit contre les chenilles qui n’ont de cesse de planter leurs crocs, qu’elles ont goulus et pointus, dans tout ce qui commence à mûrir. A croire qu’elles ont un détecteur à crise climactérique, ces redoutables et fourbes morfalettes sur beaucoup trop de pattes. Et tout de même, c’est agaçant de ne pouvoir envisager sa salade de tomates autrement qu’à trous…

Les mignonnes petites carottes rondes et dodues sont prêtes à être cuites récoltées, tout comme leurs potes les betteraves multicolores. La première saison des petits pois touche à sa fin et nous voilà à la tête d’une mirifique portée de 43 individus ronds, verts et lisses (les lois de Mendel, ça laisse des traces, on a cherché les individus jaunes et fripés) (généticiens de tous pays…). Non, non, pas 43 cosses, 43 petits pois repartis dans onze gousses (soit une moyenne franchement pas mirifique de 3,9 petits pois par gousse). Pas vraiment de quoi cuisiner donc mais nettement de quoi pavoiser malgré tout. Et puis les fraises se portent à merveille. Chaque soir, c’est le même rituel : hop, un petit tour dans le backyard, un petit coup d’œil sous les feuilles des fraisiers et le festin peut commencer sans tarder. Imaginez donc, les jours fastes, on a deux fraises grosses comme un demi-pouce à se caler sous la quenotte… Oui, décidément, l’autosuffisance alimentaire n’est vraiment plus très loin. Woolworths et le Farmers Market non plus, ça tombe bien !