A Montague Island, quand le temps est à la couvée et qu’on est une sterne huppée qui s’en va chasser le frêle et menu fretin de marée, on se presse en rang d’oignons sur un boulder tout exprès profilé. On pointe d’un petit air détaché le bec dans le sens du vent, on se lisse mine de rien deux plumes porteuses, on s’ébouriffe la crinière parce que, hein ! on est supposées être bird born to be wild et que la crête, qu’on le veuille ou non, hé ! ça vous pose une sterne.
Et puis, au bout d’un moment, on finit par se lancer. Parce que las, mille fois hélas, il n’est pas seulement question de se pavaner plumes au vent, crête rutilante et bec étincelant, ah, ça non ! Non, non, non, quand on a bien roulé du sot-l’y-laisse, hé bien, il faut finir par se résoudre à affronter les bourrasques et les courants. Très étonnamment, tout par un coup, c’en est fini des vantardises et des coquetteries : on tangue et on chavire, toute élégance (et tout équilibre) envolée…
Et tout aussi brusquement, paf ! on arrive enfin à retrouver le nom qu’on a sur le bout du bec : mais c’est bien sûr, ces sternes, c’est Wilbur (oui, le lundi, c’est cinéma d’art et d’essai chez les Chercheurs d’Oz) ! Au décollage comme à l’atterrissage, d’ailleurs. Et vraiment, c’est rudement rigolo à observer…